El melancólico

Remontado por las horas de el día
aterriza en la noche que despierta.
La ventana de su sueño está abierta
y se dispersa en soflamas de afonía

Diligente en estrechar melancolía
se dispone a recoger toda esa nota
que en su piel ociosa se alborota
y solo sabe expresarlo en agonía.

En sus sueños es andante caballero
que persigue aquello que aglomera
una pena, una tristeza, una quimera

y no puede suspender su derrotero.
Pero ya quizás mañana se disponga
a no extraer limón de un naranjero.

La puerta que abierta nunca ha sido

La puerta que abierta nunca ha sido

es la puerta que jamás abrir yo quiero.

Atrás yacen con clamor de limosnero

los lamentos de una niña que ha partido

con  la cara triste y el corazón herido

y cegada por un viento ventisquero.

Encerrada tras barrotes carceleros

donde el tiempo de su edad se ha detenido.

Esa puerta que  socava el presente

pretendiendo asfixiar a la memoria

abre un tajo entre  seres inocentes

y las angustias que planean aletargadas.

Y una inercia de taparlas tras escombros

van atenuando las heridas mal curadas.

El secreto de que seas hermosa

El secreto que guarda una rosa

es ser rosa en toda circunstancia

derramando su dulce fragancia

como dádivas reparte una diosa.

El secreto de que seas hermosa

no se da por beldad ni elegancia,

es secuencia de la temperancia

que procede de tu alma virtuosa.

Es la firme tendencia al decoro,

la oportuna palabra afectuosa,

dar el bien sin medir discreción.

Don del cielo que no compra el oro,

ni los diplomas ni prosapia fastuosa
joya que resalta sin afectación.

Lamento errante

Se va por las vetustas callejuelas

el lamento errante de mi amor perdido

que deambula penitente y sufrido

gastando su cansancio y sus suelas

Se apagan una a una las candelas

y en la vasta oscuridad  queda sumido,

también se va extinguiendo sus latidos.

Se cierran ante mí las portezuelas.

Me abrevio el responso y sepultura

y despido a los deudos con un beso

en la rutina de este tema soy  versado

y aunque blinde el corazón con armadura

indignamente a su  capricho  soy poseso

reviviendo entre las sombras al pasado.

Amor sufrido

Por sobre el clímax de la noche

se asoma mi suspiro lapidario.

Un rito efectuado casi a diario

nacido después de tu reproche.

Los ojos distraídos son el broche

que van apagando a los latidos,

lavando con llanto los olvidos,

vistiendo con rutina el fantoche

que quedó de aquel pobre cupido,

¡que pena que es no amarte tanto!

me amargas con enojos y regaños.

El principio de tu mal se llama engaño

y se está convirtiendo en un espanto

esta mezcla de rencor y amor sufrido.

Noche nupcial

Esta noche es mágica… solo existes tú.

Esta noche vuela sacudiendo sombras

y vetustos polvos cada vez que nombras

fundiendo en un beso, y sin mediar tabú,

el amor que sientes. Soy yo, eres tú.

Fusionando en fuego el calor profundo

que emanan los cuerpos que pueblan el mundo,

que une a las almas. Soy yo… eres tú.

El amor que engendra a las aves cantoras

que contagian vida despertando auroras

luego de esta noche… el amor… y tú.

A partir de ahora, luego de esta noche,

donde el prodigio y milagro amelcoche

luego de esta noche… eres yo… soy tú.

amelcoche: Acaramelarse, derretirse amorosamente, mostrarse

Poeta cautivo

Me enfermo de pasión y de locura

al punto que de no escribir me muero,

mi esencia me conduce al desespero

y dudo que encuentre cualquier cura.

Tal vez sea así, dejando en la escritura,

el exceso que me tiene atormentada

hacer versos que me suben de la nada

me aligeren esta autócrata  estructura.

Y por esta inclinación que me desborda

que me posee piloteando sueños locos

 no me acuerdo de dormir ni de comer,

cualquiera que lo  impida me estorba,

es algo que comprenden unos pocos

y me colma de entusiasmo y de placer.

Amante amando tu huella

Amante amando tu huella

me declaro ante el mundo

en un misterio profundo

que no sabe de querella.

Porque no se de que estrella

nació un amor tan puro

como el de aquel que seguro

está de profesar tan bella

emoción que me ennoblece

renueva el alma e implora

desear tu bien a toda hora

y ser digna de tu amor.

Amada y amante soy

del amor que me devora.

Si los versos se quedan dormidos

Si los versos se quedan dormidos

es porque hay un poeta que sueña

y aún su humanidad no despeña

todo aquello que bulle abstraído.

¡No reprendas su ser oprimido!

él espera que llegue el momento

que se abra una puerta al intento

de dar luz a su verso escondido.

Porque aún su obra maestra

es aquella que late candente,

es un sueño inmortal anhelado,

en hacerse rogar es muy diestra

y aprisiona con celo absorbente

a su amante, el poeta abnegado.

Mi triste espera

¿Qué hace que falaz, mi triste espera,

enajene a mi ilusión que aguarda en vano?

Se me escapa la esperanza de la mano

y de tanto esperar, me desespera.

Me rompe el corazón de una manera

que obnubila las razones de mi mente,

y loca voy sin rumbo, norte o continente

porque tengo puesta en mí ya tal ceguera

que aunque lo peor me aconteciera

mi razón ya no distingue realidades,

el delirio me ha dispuesto efectos tales

que socavan hondamente mi cordura.

Por ser necia he cedido a ser tu antojo

y todo esto me ha llevado a la locura.

　

Miedo a dejar de sentir

Vuela raudo, corazón, a media tarde,
cuando el sol aún no ha depuesto su tibieza
y coloca humilde a sus pies la fina pieza
del poema del que mas has hecho alarde.

Aunque veas que por desatento no se arde
de las ganas, contagiado por tu entrega,
tú no dejes de insistir, mas llora y ruega
y tu empeño no abandones y se guarde.

Que después ya será noche y nuevo día
y puede que la emoción entre en descuido
condenando a este amor tan apreciado

a incinerarse al calor del medio día
o en la noche se oscurezca lo sentido
y el amor que por él tengo sea olvidado.

Mi admiración a tus letras

 Tus palabras al oído embelesa,

cautivando al alma emocionada,

que provocan el ritual de una alborada

que en ensueños inclina la cabeza.

Es que tienen tus palabras tal belleza

que anega de emociones en cascada

y se arriman infinitas sus tonadas

conmoviendo al aliento con presteza.

Y agitado en suspirar naturaleza,

restituyes el don con que has nacido,

y en sensible versar has conseguido,

transportar a un mundo de lindezas,

el disfrute de gozar de lo incorpóreo

y el asombro de aturdir con tu agudeza.

La candela de este amor



Se empeña en mis versos la candela
de este amor que aún no se resigna
a ocupar el lugar que se le asigna
en el olvido de tu piel, y no le duela.

Pero sigue insistiendo en el silencio
de las letras perpetuadas en papel
que exclaman todo el apego aquel
que ya has olvidado, y no sentencio.

Mas yo me sentenciara si olvidara
que mi alma eternamente enamorada
con tu afecto un día cobro vida,

porque antes era alma fugitiva
y tu amor la convirtió en alborada
aunque todo ese ardor en ti no viva.

Niña de foro

En la barca de un soleado sueño insigne,
pasajera de algún foro almibarado,
recreando algún verso antes versado
y esperando lo que un hado le designe.

Aceptando cuanto toque y cuanto asigne
a su cuota de placeres y soñares,
matizando a sus notas algún pesares
dependiendo cuanto dolo le consigne.

Morirá siendo poeta y siendo niña
en las páginas anónimas de un foro
donde vuelca sus mas íntimos anhelos.

Pero tiene por nobleza en que se aliña
en la senda del recato y del decoro
aunque cubra sus vacíos con un velo.

La soledad

Dicen que la soledad es mala consejera
porque vela de algún modo la alegría,
lentamente va llevando a la apatía
y de la locura es vehemente pregonera.

No le cubre de piedad a quien espera
resolver sus cuestiones en el retiro
voluntario, incoherente y extorsivo
porque tuerce a voluntad de tal manera

las primeras fantasías perseguidas
de que aislándose resultará vencedor
de aquello que infeliz, teme enfrentar.

Pero esas grises clausuras elegidas
tiene un fiero matiz condenador
al alma que su dolor quiere matar.



El mostálgico

Remontado por las horas de el día
aterriza en la noche que despierta,
la ventana de su sueño está abierta
y se dispersa en soflamas de afonía

Diligente en estrechar melancolía
se dispone a recoger toda esa nota
que en su piel ociosa se alborota
y solo sabe expresarlo en agonía.

En sus sueños es andante caballero
que persigue aquello que aglomera
una pena, una tristeza, una quimera

y no puede suspender su derrotero.
Pero ya quizás mañana se disponga
a no extraer limón de un naranjero.

El proscrito

Vive el tiempo que le ha dado la estocada
más artera que su sangre ha sentido,
escuchándola agitarse en sus entrañas
traspasado en dolor y en estoicismo.

Su rostro que de hachazos se ha forjado
se esconde con verguenza de sus hijos;
no puede explicar porqué su estirpe
se pierde en la indigencia y el olvido.

Se presencia es oprobio a los grandes,
poderosos, miserables, mal nacidos;
aquellos que se creen con derecho
a negar y a sepultar a otros destinos.


Mientras mas avanza el siglo veintiuno
el aborigen es un proscrito en purgatorio...
para el gobierno, un proyecto intermitente,
para los hombres, un clamor acusatorio.

Vendedor de mentiras

Roque y enroque, mi estimado caballero,
sus idas y venidas deslucen su agudeza
y aunque se ufane de tener esa certeza
me cansa como gotas que caen de un alero.

Se habrá dado cuenta de que no es lo que espero,
pensé que a sus años no haría mas de niño,
si creyó que era la forma de ganarse mi cariño
me digno en indicarle que parece un embustero.

Siga con su rumbo de arlequín y buhonero
y sea admiración de las damas mas ineptas
vendiendo fantasías, invenciones, carcajadas,

que habrá para su suerte siempre un abridero
por donde introducir su mercancía mas acepta
que pronto lucirán como frutas pisoteadas.

Soneto de un pedido

Porque este es el día y es la hora

no intentes demorar con devaneos

imitando a la fe de los ateos

diciendo que lo nuestro no mejora.

Colócate los brillos de la aurora

no dejes que te venza la negrura

el canto por la vida ya se augura

de mi mano y con sed abrasadora.

No puedo vencer sola, ven conmigo

a luchar esta cruzada de la entrega

y se mi compañero, amor y amigo

porque si en este instante renunciara

el desconsuelo al sepulcro me llevara

siendo tu mi enterrador y mi testigo.

La mala suerte

Me cae como gargajo desde el cielo,

me duele como piedra en un zapato,

la mala me entretiene de hace rato

la buena... bien escasa y por el suelo.

Quizás a usted le sirva de consuelo

porque a mi, ni de alivio me ha servido

la frase que se sabe de sabido

que aparenta me tomara por el pelo.

Porque ahora veo nubes y borrascas

yo no tengo como un ave a su nido

o tal vez algún refugio en un tejado,

mi suerte me tendrá andando en ascuas

no parando después de lo llovido

y se empeña en llover sobre mojado.